Le jardin de ma mère 🌹
Ceci est un refuge, un livre sans titre, où chaque fleur écrit un vers que j’ignore. Je ne connais pas leurs noms, mais leurs visages me sont familiers comme les rêves que l’on oublie au réveil.
Ma mère compose ses bouquets comme on assemble des strophes d’un chant embaumé : des jaunes éclaboussés de soleil, des bleus qui ressemblent au ciel après la pluie, des roses tendres effleurés de lumière, des violets profonds où le soir semble déjà dormir.
Quand je marche entre les allées, j’ai l’impression d’entrer dans un tableau vivant. Les couleurs y dansent comme sur une toile impressionniste ; elles existent avec une évidence paisible, comme la beauté simple des choses aimées.
Et moi, je n’en suis que le lecteur émerveillé. #notedujour 🌹
Laisser un commentaire